Improvisación I sobre la incandescencia del viernes humano
Arrancados de la mano de muerte en muerte
Inverosímiles apariencias de muchachos raptados por el danubio azul
Misericordia gran consecuente de tímpanos destrozados
Y espíritus flanqueantes paralizan la meca del día
Se desmoronan en el charco de sangre y barro
El plomo y soldados en las habitaciones, aullidos de hierro
Y los barrios Interurbanos
En las montañas blindadas ocurren cosas
Cosas fuera de la conciencia y la suerte idílica
No es fatalidad , es castigo
Es condescendiente ramillete de moras hecho de la “ nuca gloria”
En una indistinta invitación a los credos
Te voy a dar moras en la boca entre los cerdos
Para hacer a esta nación mas grande y fuerte
Y todos rezar por no poder decir
Mi única fe vale más que todas tus estampitas con túnicas
¿Esto es televisión? ¿Esto es una imagen visual?
¿Esto es el individuo acomodándose en el sueño para caerse de los márgenes de
La hoja y hundirse en el inconciente?
La pirotecnia de los sueños , empieza ahora
Dos gotas de jugo de cucumelo exprimido con salvia
Y un poco de adrenalina iniciatica y cerveza
La cabeza tendida sobre el cordón del pavimento en Berazateggui
Y una nave espacial bajando al planeta tierra mientras nos besamos
La suerte de poder olvidarte es muy grande
Y la dicha de haberte encontrado
Soberanamente bella
Asquerosa de escotes en V
Y pomposos labios y rulos naranjas
Hay personas materiales que poseen la cualidad del espejismo innato
Transmiten un intervalo de perfección
De nene no eras muy distinto a ahora, calculo
negros bucles al denté de mis dedos
Materia oscura en el dinamo incandescente
De la maquinaria omnisciente del mundo amorfo
Ho! La noche es tan disforme que se devora todas las pesadillas
El entorno es vibrante y se tambalea
Esta es la historia acerca de cómo conseguí
La raya en medio de mis labios a los 4 años
tigres galácticos quieren invitarte a un paseo subterráneo
A medio camino de la lúdica mental
Te voy a contar una breve historia
De una minúscula habitación dentro de algún tiempo
Cisnes de lentejuelas flotaban
Cuando te daba mi amor idiota
Los hilos eran delgados ramilletes plateados
Mi pasión de margaritas era inocente y distraída
Los cuchillos son agudos
Todo quedo destrozado, tajeado hasta la realidad
¿No lo sabes?
Nunca va a haber otra chance de amor nuestra
No vale la pena, porque amar no hace ninguna diferencia
No puedo volver a comprar mi cuerpo
Si yo…¿en que clase de monstruo de modales aniñados me convertí
Para actuar con una indolencia tan grande todo el tiempo?
Tengo que prostituir mi arte para pagar mi cuerpo
Gracias, estupidos …
Y si me permitís, también voy a ponerme a hablar
De cómo pensaste que no escuchaba cuando dijiste
Que a mi nada mas me habías querido
Y sin miramientos te deje en evidencia
Objetando todo lo que había escuchado
Pero te levantaste y nunca volviste
Mientras nadie te vio llorar
Pero todos saben , lo que yo se
Y yo se perfectamente que estas roto
Dejado como un vaso de plástico debajo de una mesa
Y no me genera ningún placer
Tu infelicidad
Tendré que captar tu amor y tu hundimiento
Como la chance de una cosecha remota
Vamos al costado de camino de cintura
Al “nunca aeropuerto”
Ya te corte las alitas con el bisturí del medico rural
Vamos a dar chispazos en el pavimento
Re calcinado de arena , tierra y des apego
Damas y jamelgos
sub-comandante!
Únase a nosotros hasta la divina comedia
Y urge un poco en los selluelos
Renuncie a sus cargos
Hay…
Un extraño en las razones del infinito
Y no hay nada que hacer
Tomas a un hombre joven
Y lo adiestras
¿Ignoras sus cualidades abandonicas?
Tengo muertos y sueños...
Por partes iguales
Se pueden conocer tus secretos por la lengua
Que segregan los parajes de un infierno contundente
Te estaría hablando de este mundo
Pero quieren afiliarme a un generación de antaño e ironía
Pero no le confiaría mis ideales a un ser humano
Cuando tengo las manos llenas de verdad
Sólida
Porque al tiempo no se lo estrangula con el cuerpo
Como el sueño y el subconsciente se acoplan en mismo propósito
Tengo muertos y sueños
Por partes iguales
Estas en una dimensión de rol y romance,
Creada por nosotros mismos
Si te dejo mi piel, ya no vas a querer tocarla
Te lo digo yo
Todos ponen el látigo en manos del instigador
Es hora de desvestir
A la mentira en ropas de cupido
Y gritar
"mas fuerte, que ya estoy muerto"
THE INEVITABLE TRANSFORMATION
I got deads and dreams ...
for equally parts
if can know your secrets by the language
that secrete the sites of an resounding hell
I'd be talking about this world
But they want to join a generation of steel and irony
don't trust my own ideals for a human being
When my hands are full of truth
Solid
Because the time ,not strangling with the body
As the dream and the subconscious are coupled in the same way
I got deads and dreams ...
for equally parts
you are in a dimensional of role and romance,
Created by ourselves
If I let my skin, no longer want to touch
I'm telling you
All put the whip in the hands of the instigator
It's time to undress
A clothes lying on cupid
And scream
"stronger, I'm already dead"
Soy un marinero francés
Con remera rayada
Aleteando en las espesuras del encrespado mar
Echo de partes desparramadas del cadáver de la amargura y la ceguera
De verborrea imprecisa, vagancia, timidez y vino
Tengo que barrerlo, de ignorante al tiempo, pegarle una trompada
Matrera
dejarlo desarmado en medio de la calle
con la cabeza abierta
Fuera de mi mente
Y decirle “ sos un cobarde, un cobarde sin nombre, ni rostro , ni apellido, y yo, nada, tengo que aguantarme el llanto que me carcome por dentro”
Soy un marinero francés con remera rayada
Y la boca hinchada de mas
Mientras me dirijo a la muerte segura
Esta noche , en mi cama
Voy a dar muchas vueltas hasta dormirse de cansancio
Deseo con fervor
pellizcarme
y que esta tortura sea una tajante pesadilla
Recibir atención famélica
Y moras calidas en la boca
Pero soy un marinero francés
Desterrado de la corva, la imagen del horizonte en donde paseamos un rato
Tendría que haber sacado el anillo de mi bolsillo y decirte ....
“Casémonos, en un mes voy a estar muerto”
Así por lo menos hubieses tenido respeto por tu propia lastima
Me voy a la mar,
En coche
Me reclaman en el centro de la tierra
Cómprate
Una planta
Y una repetición
De mi misma
Insectos ardientes
arrecifes con gemas
remos Gastados
Hay que luchar
Contra los documentos
Y los periscopios
Con Gemas
Y humo
Y un guardia con cara de fiera felina
Bosteza
Y se esconde
Para recalsinar
El documento que robo
En el bolsillo
Son imágenes mentales
Todo esto es un insulto
Ándate a la reputisima madre que te parió!
Un desarrollado sentido de lobos volando
Detrás de venados flotando
Escorpio y un pantano abandonado
Un manto de niebla blanca se apodera de la escena
Las chicharras y un caballo pelado llorando cicuta
Beatnicks tomando cerveza en la biblioteca de Alejandría
Mujeres de pelo suelto sacándose zapatos dorados
Para dar de comer a los nenes de las villas
Pero lo único que no puedo darte
Es mi perdón y bendición
Demontre! Sálvame de mi ingenuidad y del horror
fui sincera y terca , en demasía
Y tengo el espíritu echo un traidor cojo
Me decís
Que tenes que irte a matar a quien nos tiene prisioneros
Por lo menos
Tenes algún motivo, vago y real
Yo tengo un puñal
¿queres ofrecerme tu cuerpo?
Entonces pensé
Que el amor
No es matar, ni morir
Ni querer y no tener a alguien
Que no te quiere y no te tiene
Porque vos no te queres
Que es imposible que veas lo que no veo yo en mi
Casémonos entonces ,Ganímedes
Y sus navidades colgaran
Desangrándose
en congregaciones y nombres
y niños en forma de burbuja reproduciéndose
escupidos a las estrellas destripadas
arrojando condecoraciones
serán un hermoso aborto
VIRGEN DE YESO AMARILLA
Unicornios de techo ríen en arameo ,libélulas blancas barren el piso con sus extremidades,
el papel se contorsiona con la forma del universo hueco,
hay un leve momento de vació y luego le precede al asesinado la muerte.
Y a mi miseria espiritual la barre el halo de la noche
Y en el ojo de la selva, el cisne rojo-rubí,
con el nombre del amanecer incendia la ciudad
Y a mi vulgaridad vestida de rasgos escandinavos
La barre la humillación
Y el tiempo me obliga a planear mi huida pendenciera
la playa de heno a través de la seda
se viste de arranadnos para prostituirse por un abrazo y cultiva festines
erguidos de vino en cartón
Concubinatos vacantes y arcaicos
¿Podemos ser tan precisamente ignorantes como el tiempo?
No hay manera de rearmar lo destruido
agonizo de una enfermedad, metafórica-social,
camino hacia la muerte tan lentamente como puedo nacer de vuelta y
como ella camina hacia mi
pisarme los talones del yo agonizando dando vueltas sobre mi habito imitado...
camino a la muerte y nadie me avisa.
mi vida no es mía, se circunscribe y se estira, se apodera de los hechos
y se arranca el espíritu, camino hacia la muerte y nadie me avisa
¿ pretendo que me arrojen a los leones antes que al tiempo?
No, que las lentejuelas que quedaron flotando del amor idiota
Se formen en fila india para el suicidio
Y repartir manzanas a los perros que sacan bebes de los incendios
Para que nadie quede sano del “no-amor”
Ni de la “si-enfermedad”
Ni del simbolismo
Ni de inconciente
Ni de la congruencia de dejarse matar
Por un animal en un descampado
Estoy barriendo la gloria
debajo de la cama
¿Y que?
Soy un símbolo de desgracia
Con la boca hinchada
De paz, de fatalidad y de recurrencia
Hay altares enanos en medio de campos abiertos
vírgenes amarillas de yeso
al costado de la ruta
No tiene ningún sentido
El espíritu fue arrancado del envase original hace mucho tiempo
EL NAVIO ESTA MUERTO
El navío esta muerto
Desciende sobre las costas de la “nunca-casa”
Hay un hombre con viento vestido de negro raído, bajando por un médano
Soy la figura en el bolsillo del “no –amor”
Me arrastraron al final de la prorroga, de la ruta hundida en los cielos
Y ninguno me pertenece
Arroz, No hay verano,
Mis pies húmedos
Me hacen más fuerte y más triste en invierno
Y el colectivo local en su umbral se empaña de misericordia indígena.
parte de mi impronta, nunca volverá a fulgurar
La unión con la piedad se mudo de pupilas
Crisoles enceguecidos
Discrepan arrojar lejos
La culpa de todo abandono generacional
Vhola Los amantes también renuncian
Vhola!,A las sobras de una premonición
Pero yo, ya no puedo desviar el rumbo
En habitaciones medrosas
Tengo que arrastrarme y pegar mi voluntad a la habilidad de no poder detenerme
Si ahora soy capaz, de morir o de matar
Yo, si queres saber
Te extraño,
Como un pañuelo de seda al cuello
y me deslizo igual que el
Mi esperanza esta armada de barro y nada
Tenes el inmerecido privilegio de acompañarme al acero fundido
Mezclado con las opulencias del cromos, inmejorable en destrucción
El acto mas acertado e inquebrantable de fe
Es el determinismo a desintegrarse
Peregrinaciones, caminando sobre si mismas un millón de millones de años
Con antorchas yendo y viniendo sacrificadas en el reino celestial
Jesús en la cruz y pukong crucificado con las alas de una montaña
Es vulgaridad espiritual
El navío esta muerto
Te estas extinguiendo
instinto no- casi-material
Una insuficiencia de lenguas cortadas
No he tomado revancha poética
Ni cortejo intelectual
La cara se desfigura cuando la voz ejerce,
de instrumento irascible del pensamiento acérrimo
Quiero cortarte, la cara del espíritu
Aferrado a la idea de lucidez mental
Haciendo fuego para huir
De mis pensamientos involucrados
Involucionados
Llama de fogata
Obturador de sueño que funciona de válvula
Como la nevisca tapa los organismos
Y la ropa sin cuerpos de los escaparates
Vestirse para no tener ropa
Es vestirse para el cuerpo
Y los cuerpos sin cabezas de los prójimos
Que no tienen por donde devorarse su espíritu
Como una serpiente
Se devoraría al universo y al invierno en un cortejo
Si tengo, una cadena hecha de gritos
Y verbos azules que causarían la muerte
Para irse lejos del idioma con las piernas
A la vuelta que da el animal sin miembros
Para correr de tu cara el bisturí del espíritu
Y darte el cuerpo del cortejo intelectual
Y convertirse en una batiente fuera de las deidades
De aire volando para introducirse al próximo placer
Que deidades y llamas increpen tu nombre verdadero
Que nos obstruye del idioma acérrimo
De peces y lentejuelas resolviendo
Problemas aleatorios de la naturaleza
De escamas y patas , metafísicas
De cuestiones síquicas e instinto material
Te estoy hablando de la química elemental
Y de irte a ver en un vestido azul con flecos
otro fragmento nihilista relatividades y traumas bla bla bla
Y ni hablar de los creacionistas, le preguntare algún día a un creacionista que piensa de Darwin…
Las religiones son dispares, vinieron para quedarse… y decirte que no toques nada que no sea ordinario, que el mundo ideal merece este sufrimiento… no lo merece después de que los poquísimos “elegidos” viesen las verdades universales sin mucha evidencia que digamos… nadie ama la evidencia, pero si que somos sabios ¿cierto? , bueno,
yo amo la evidencia, y la evidencia es hermosa, y la evidencia es la herramienta para hacer lo perfectible.
¡Ah, pero si el mundo es un lugar que funciona maravillosamente bien de estos híbridos espirituales entre una cruz y supermercados!
Las religiones siempre empiezan desde la niñez y esa es la parte más atroz; cuyo cinismo y enfatizas iones para crear discordias antropológicas. Que resultan aberraciones de paradojas sexuales/existenciales, como los cristianos que reprimen a sus niños tempranamente y los árabes que les enseñan como arañar a las damas en la intimidad, los judíos que amputan a sus hijos de bebes y los chinos que cuando hay nacimientos de mas ( aunque sea un factor mas social) toman a las niñas y las tapan con una manta toda la noche hasta que se vuelven verdes y mueren aficciadas con el dilema de silogismo disyuntivo lógico sin posibilidad de “duda” de ser ejecutadas primero por ser mujeres y poder procrear en un futuro. Me tuve que hacer un aborto, una vez… a veces el gobierno no es quien se desase de uno, a veces los padres te rechazan, de todas las maneras, fuertes y débiles , con simbolismos o con concretas ausencias descaradas, como en mi caso yo no tuve una madre como muchos de nosotros en realidad… cometí ese crimen con la mente, lo confieso y no quiero recordar, pero me retorció el cerebro mucho mas lo de mi padre, mi padre si tenia una tajante influencia sobre mi niñez… pero casi nadie los tiene ahora en el 2067, no, ya estamos en el 68…¿Cierto? Recuerdo algo, que se parecía a un hogar, era, un tuvo metálico en realidad, cuando ya no había países o televisión, ni mucha agua o comida, y los primeros insectos mas grandes comenzaban a salir… el gran tubo de unos
Detesto a la gente, siempre que puedo les robo algo (tengo la campera de cuero que divise sobre el valle de Hipona, y esas pequeñeces te hacen sonreírle a la tristeza de una manera muy falaz), .Es mi manera de cobrarme sus malos tratos hacia mi persona. O los pongo en evidencia con cierta contumelia que poseo, mero fruto del mas nauseabundo desprecio a mi misma, los hago victimas de mis empíricos ataques, les arrojo objetos para dañar su materialidad sin importancia. Pero todo esto es simplemente porque yo quería estar en paz, quería comunicarme con el espíritu de las ideas, no entendieron mi petición de paz basada en el respeto.
Mi mente se pierde y se encentra, se abraza y se roza las propias ideas con la lengua, no hay nada mas hermoso que los pensamientos.
Y pienso, acerca del tubo, que no era un hogar. Desde que yo nací ya no existen los hogares, igualmente sé, estipulo, como eran antes por lo que he aprendido de la historia…, eran “burguesiítas”, resguardándose, no creo en las familias, no me vengan con eso... Negación
Ahora, en la década de 60 del siglo XXI lo que en China no pasa solo allí, se volvió algo mas común, si nacen niñas en el 2068, sin países, sin fronteras calles o aire limpio, se las suele matar (aparte de todo lo que se les ah hecho ya históricamente) No queremos mas humanos ¿cierto?
¡Por dios! ¡Creacionistas! Necesito hablar con uno. ¿Que ética blanda, facilista y desfallecida deben poseer?
Los creacionistas niegan la realidad, y pretenden hacer tronar los dedos y deshacer el camino recorrido, volver al punto de partida. La naturaleza es una deidad sin conciencia de nuestra dimensión, la naturaleza no tiene un plan divino para un organismo de tejido vivo similar a un perro, la libertad esta en la mente y no en la materia, ni en una idea salvadora después de una vida de sufrimiento con la muerte. Y el mundo nos devora por un equilibrio biológico roto. Dios o la naturaleza, no poseen ningún destino y nosotros somos inconducentes ante la idea de labor. Y esta es la deparada verdad, para mí y para vos:
Ningún plan divino me protege, puedo hablar de Aristofanes o de Orwell de Kant o de Visnu, pero soy un organismo como el perro y me duelen las entrañas de hambre,… mis ideas no me salvaran del hambre, pero deberían…
¿Podrían haberlo pensado todo antes ¿no?, cuando no estaba yo ni el resto de los niños terriblemente hostigados por “INDIGO” para arreglar el universo? No soy omnipresente, ni un poco poderosa, no soy nada y bajo algunos parámetros lo soy. Soy ignota y no tengo sentido, tengo 18 años y hoy una botella me contó que me inyecte heroína por primera vez. Pero soy una criatura bastante nueva en una época teñida de estrepitosa, poética y pueril escarcha de hormigón e ignorancia como nunca antes, en la época Post-Post-modernismo, antes del final concreto de la humanidad y no puedo dejar de parafrasear. ¡Agh! ( “parafrasear”) la palabra a un tipo que si alguien me explica con la dialéctica ,por favor, como se pone después de Hipatia y una alucinación con San Agustín … a un tal señor Cohen que hacia unas canciones de ofuscadas palabras.
Lo veo todo bastante claro, aunque pasó cuando mi progenitora me había mandado a conseguir algo de comida sin ninguna elección o reparo en mi expedita seguridad a los 8 años. Ya estaba todo lleno de escarcha, el pánico y la oscuridad reinaban: los violadores, los caníbales, los ignorantes y los pedofilos. Salieron todos juntos como si se tratase de su momento culminante. Eran todos los vecinos, los panaderos de la esquina, los padres, los primos… toda esa “gente sencilla”, con vidas “completamente normales” todos aquellos a cuya patología había alimentado, potenciado mejor dicho, el sistema conteniéndolos por años con pornografía, televisión, matrimonio banal, infidelidad, iglesia, alcohol y café... etc., ahora completamente exentos de toda normativa moral, saciaban sus mas terribles empalagos de brutalidad, era la plena transcisión al terrorífico mundo en el que ahora vivo, con el polvo flotando y el instinto salvaje al mas desenfrenado estado al que puede llevar la mera supervivencia. Me recuerdo correr, lo mas silenciosamente posible entre la oscuridad y los grillos, entrar a un edificio desvastado por la humedad de una inundación pero todavía en pie, escapando de llantos y ladridos, cantos casi rituales de estos seres . Abrí la puerta con un sudor más que de taquicardia, pude escuchar el chasquido de algunas ratas, yo naturalmente les tengo algo de pavor a las ratas (como Winston Smith, de 1984), pero por decirlo así, las ratas no iban a violarme. Me adentre y vislumbre una luz tintineante, débil y humedecida su circuito eléctrico. En subida al ático, sabia que podía encontrar desde comida hasta mi potencial homicida, pero no tenia demasiadas opciones, casi entumecida por el frió subí y efectivamente, había un ser humano, pero con la cabeza destrozada.... ¡Oh! Hasta yo me apiado de mi…tener que ver eso de niños… en ese tiempo era así, vivir en el horror absoluto, ahora ya se sabe por donde ir y por donde no, como defenderse y de quienes, pero en aquel momento era todo todavía mas incierto, “tal ves se a suicidado…”, quise pensar, me agradaba ese ático, no quería que lo hubiesen matado, tenia infinidad de libros pequeños y polvorientos, fotos de gente exótica y atractiva que jamás había visto, cosas bastante interesantes, diría yo para hallarse ya en esa época, en fin, el tal L. Cohen, dijo una frase sencilla en especial que me quedo completamente grabada, sin excepción de ser olvidada “He visto el futuro, es un asesinato” trate de conseguir mas cosas suyas , esto era un “Cassette”, o algo así, que halle en el ático al lado del cuerpo “suicidado por el mundo”, ( es extraño, 10 años después se perfectamente que el mundo quiere suicidarme y que no seria culpa mía si ocurre).
Estaba el organismo recientemente desfallecido, nunca había visto un grabador pero si había visto a un muerto antes ¿saben? es extraño y espantoso ¿no creen?; el grabador tenia polvo y las teclas intensamente duras, el muerto tenia unos mocasines de gamuza y los ojos muy abiertos bastante claros con la sangre mezclándose en el grasiento pelo, de igual manera apreté aquel botón y una vos profunda de punzada, muy desagradable, intimidante para quien tiene 8 años en aquel momento, comenzó a citar algo terrible de entre los graves acentuados por el ruido análogo de la cinta enardecida por el desgaste, cantaba también dispendiosamente algo con “Crack y sexo anal” o, “dame control sobre cada criatura viva…” me aterraba, me irritaba, me daban ganas de alejarme del mundo entero de un simple accionar para la muerte física escuchando aquellas palabras en la infancia… pero algún retorcido índice de mi tendencia psíquica a autodestruirme o los horrores de ese tiempo me obligaban a seguir escuchando. Supe que muchos lo sabían antes de que esa barbarie pasara, de que ese hombre “se matara”, desde que el tal “Cohen” haya escrito esa frase, desde antes de que yo naciera ( bueno, es el síndrome de creerse el descubridor de un conocimiento que han descubierto muchísimos antes que uno por las posibilidades temporales que an tenido y adueñarse de cosas que a uno no le pertenecen ) incluso, desde que Bradbury escribió mi leído aunque inocente libro ( al cual infantilmente tildo de favorito) que leí un año después también envuelta en lúgubres casualidades y al cual me aferre para borrar el sabor del mundo podrido y sus “llagas”:
Esa salvedad fue “Fahrenheit
Clarisse, Clarisse McCellan, como te he traicionado… yo era, va, soy todavía parecida a ella o así me siento, diciéndolo con la vergüenza de un niño al compararse con su personaje favorito y encontrar similitudes: La tez de luminaria macilentamente pálida y rechazable para la gran mayoría de la gente, el papel en la cara, los ojos oscuros abatiendo demasiado para adentro ante la mera observación de lo que sea, y el pelo marrón que esta pero que no adorna en lo absoluto, la impronta desdibujada pero molesta, el tono inquisitivo y a veces ( mas de lo que yo quisiera) el libertinaje idiota del juicio apresurado y naturalmente refutado y “refutador” sin fin, Clarisse así te veo, y suficiente de mi encuentro en vos aunque yo estoy un poco mas rasgada, Clarisse, tengo la piel un poco peor… y no menciono tu parecido con altruismo, nunca te considere demasiado atractiva, pero nadie valora aquella cierta modestia en ninguna de las dos. Había poco tiempo para saber ¿cierto?, no podías detenerte a ser amable o mas sagaz, a demostrar el amor que sentías, todo lo que habías leído o creías haber “sabido”, ni siquiera lo recordabas todo tan bien como se suponía que deberías, porque las respuestas siempre están en nuestro propio juicio y nuestro propio juicio debe ser algo que nos acompañe innatamente siempre y no una enciclopedia memorizada.
Pero inclusive, había algo tentador en aquella apresurada tontera en la parálisis de la adquisición temprana de la comprensión, lo admito; Pero también lo intuías ¿cierto?
La muerte comenzaba a palpar tu particularidad y también la mía, te empujaba a la acera… ¿Hiciste en la comunión de la acera un trato de suicida sordo, o realmente fue un accidente?.
Vos no parecías estar triste, asustada si, pero triste… yo tampoco parezco estar triste y sin embargo lo estoy
¡Negación!
¡NEGACION!
¡NEGACION!
Repentinamente vienen ideas sueltas a mi cabeza como la anterior y la próxima, yo tenía un concepto para aquello “LAS IDEAS NOS LIBERAN Y NOS ATAN A
“¿Cómo “Nenito” sin un brazo esta vivo en toda esta barbarie?”. Porque se ilustraran el hecho de que se mata sin replica a cualquier niño con alguna “deformidad”, lo que a “Nenito” le corresponde no tener un brazo… En algunos casos los humanos más animalizados se los comen, así ocurre.
Me duelen las entrañas del hambre todavía (tal como estipule mi paralelismo con el perro), pero no puedo desentender la relación objeto- sujeto, aunque el sujeto allá dejado el objeto. Yo, le asigno las cuestiones morales del sujeto al objeto y… ahora que lo pienso, tiene mas que ver con el deber que Kant planteo, y no estoy diciendo nada brillante, solo estipulo, con una idea sencilla que han repasado muchos ya, el terror que me causa que despellejen a Nenito… Visualicen sus llantos mientras lo matan con el golpe de una pesada piedra en su frágil cabeza, luego con una leve hemorragia comprobarían que no respirara mas para proceder a tratarlo como
“materia pura, insulsa, maquinaria descompuesta en descomposición natural”
Un cuchillazo por acá, ahora sin los dos brazos... etc., el mas absoluto horror al cual se llega el “cinismo-físico” ( una punzada profunda arrastrando el puñal por el estomago, debe ser equivalente a una broma sarcástica elaborada que aluda a la memoria emotiva del “sujeto”, claro que sabemos quien esta pasando el limite de la “prudencia natural” ¿ lo sabemos?), maten con la mente, prudencia natural en la vida tangible es un limite que cuando aceptamos la razón, humana, tendría que desarrollarse naturalmente, una manifestación de prudencia.
No pretendo que compartan mis traumas específicos pero el dolor físico es mi mayor miedo, y lo he padecido incluso también, no quiero morir dolorosamente, torturada, quemada en la hoguera como Juana de Arco o Giordano Bruno (ambos por motivos o formas de ver su “Dios” muy distintas), o apuñalada por un grupo de pendencieros… o atropellada por un vehiculo como mi ponderada Clarisse McCellan, a quien yo también he matado. Lo digo con total desesperación, no soportaría que me abrieran la cara, me cortaran las mejillas, los ojos, una hemorragia en el cuello con mi propia navaja…. Por eso me fui de índigo… porque INDIGO era equivalente a los “humanos-mal-animalizados” que se comerían a Nenito después de muerto, solo por ser materia digerible (aparte de sujeto). Eso hacían a la inversa, profusamente con nuestras mentes, se devoraban nuestras ideas lentamente, nos absorbían en conductismo, con la salvedad de tenernos a salvo tangibles, palpables sin poder establecer mucho contacto unos con otros, así que, doble mi merito por haber enfrentado el afuera tan puro, y retorcido, tan físicamente doloroso cuando incluso sospecho que la libertad parece realmente ser solo una palabra sin aquella prometida imagen de la verdad para hacerla congeniar ni siquiera como estipule anteriormente en este mismo texto: con un estado mental.
Me llamo Iro, porque en el 2050 cuando nací, ya no tenían cuestiones afianzadas a la paternidad de los bebes. Algunos se llaman como datos o fechas históricas o animales en otros idiomas. A mi me toco la sección de pictogramas y al azar salio colores (en japonés). Lo cual es tan poético como esquivo porque no poseo ninguna virtud o atributo demasiado oriental. Y nombremos entonces, ya que estoy de este humor tan heroinómano…el más ridículo y sobresaliente rasgo:
Tengo los ojos demasiado grandes para este nombre. Y desde ya desestimo: todas las fantasías de orientales que podría despertar en los palurdos que hablaban de freud.
Tengo a Nenito aun en brazos, quiero un bebe sin un brazo… quiero otro bebe sin piernas, y otro solo con torso sin aparato reproductivo, quiero un hijo mogolico, quiero un paralítico, y un autista, quiero un paranoico, un ciego y un sordo, un esquizoide con la cara quemada y un esquizofrénico completo con cara bonita. Me quiero cazar con un esquizofrénico de cara bonita.
Y quiero armar la entidad infrahumana que amuniciono Lone… ¿Leyeron “Mas que humano”? De chica me trataron como a Geiny. Diciendo “Es rara, me da escalofríos”.
Yo estoy profundamente convencida de que a mi progenitora le aterraba mi impronta y hubiese querido tener cualquier bebe ajeno.
¡ Todavía sigo pensando: nada era heroína todo era niñez.
Y el pescador de sorairo no osa calmarnos porque no sabe nadar.
Sabiendo, a orillas del rió Rin, contemplando los nueve mil zapatos
De los cuerpos apilados desnudos de las redenciones:
Y somos libélulas menguantes, de las lagrimas que también son esa lluvia”
Se hace pesado respirar dentro del mar
y sabes precisamente que estoy hablando
Como todas esas metáforas; de la mente.
No puedo respirar entre mis pensamientos
Tendrías que dejarme, ahorcada por mí misma.
Violada por la nada en una fosa en la arena
Inundada por el agua salada, mientras ves desde lejos como ocurre
Y no hacer absolutamente nada.
Y no hacer absolutamente nada.
Figura borroneada a mitad de un pasillo azul, una mancha, borrosa, circunscribiéndose bajo las tres dimensiones que conocemos, eso soy ahora… Lámpara lacónica, incandescencia proveniente de los parpados Gente hablando, botella vertida, niño durmiendo con medio cuerpo afuera, una figura (yo) aun pequeña, se arroja con una manta sobre un niño sin un brazo durmiendo entre el tumulto.
Detalle- profundidad, detalle profundidad. Ambivalencia.
Gente vertida- botella hablando. ¡Ah si!,
BOT-ELLA, figura de candil ambarino, los hombres apoyan su boca, forma tintineante y dulce hasta el asco tras vaciarse y los trastornos de hígado y mentales… ¡Ho! ¡Botella! Bella y tangible, parecida a las mujeres, esas que no dicen nada¡¡Te pido un milagro! O en caso omiso un favor… la botella movió sus labios y contesto.
-¿D-E-V-O-L-V-E-R-T-E T-U R-E-L-A-T-O-?
-¡Por favor!
Dije.
- Y-O N-O P-U-E-D-O, H-A-C-E-R M-U-C-H-O…
- ¿Me Agujereaste el hígado? ¿No?
- N-O F-U-I Y-O, S-O-S P-S-I-C-O-S-O-M-A-T-I-C-A,
Y T-E I-N-Y-E-C-T-A-S-T-E H-E-R-O-I-N-A.
- ¡Ha! eso explica mejor las cosas… pero lo recuerdo como si hubiese introducido en mi delgada anatomía un poderoso acido.
- ¡H-E-R-O-I-N-A!
Dijo en tono irrefutable.
- Bueno, llama a Heroína y le pregunto…
-H-E-R-O-I-N-A N-O H-A-B-L-A, H-E-R-O-I-N-A, T-E H-U-N-D-E, E-N U-N R-I-O O-R-G-A-S-M-I-C-O D-E I-N-T-E-N-S-A D-E-N-C-I-D-A-D.
Sensación de Heroína:
LOS DEDOS QUE ANTES ESCRIBIAN POESIA AHORA; ESTAN TOCANDO
Sensación de asincronía sin heroína con botella:
IRO (yo) ESTA LLORANDO UN PADRE, UN LIBRO; UN CRUCIFICO…. DA LO MISMO; QUISAS SIEMPRE ESTUBE LLORANDO LIBROS O CRUSIFICOS DE ORIENTE; OCCIDENTE O DEL ESPACIO EXTERIOR, AHORA ODIO
SIEMPRE ESTUBE RETORCIDA… ¿SIEMPRE FUI RETORCIDA? , ¿SIEMPRE FUI MALA Y ENGAÑOSA, PARA MI MISMA Y PARA LOS DEMAS?, ME DIJERON COSAS HORRENDAS…, Y LOS CRUCIFIJOS; Y LOS PADRES Y
RELATO VIOLADO. TIRADO.
LLAGA FLAMEANTE, 1000 DEDOS POSTULANDOSE PARA SER ASQUEROSOS Y HUNDIRSE EN
¡MAS!
¡MAS!¡
MAS!
“PERO SI EL DOLOR ME QUEDA TAN BIEN….”
SI EL DOLOR ME QUEDA TAN BIEN Y ME CALZA JUSTO” ¿Por qué SACARMELO?
MUNDO-PASADO-EXISTENCIA.
¿Que vaga esperanza de felicidad puedo poseer todavía…?
Oscar…Oscar… Hice una canción que se llamaba “Yo quiero ser Oscar Wilde” y decía entre otras cosas “Y amar a los hombres como otro hombre” OSCAR DIJO: “El dolor parece ser la única verdad” Oscar... Oscar dijo…, “Todos los hombres matan lo que aman, pero no todos mueren”
Me retuerzo un poco en el piso ¿Qué mas da el misógino reflejo de la idea social de dignidad que posee tu madre o tu padre?, tengo mucho dolor físico, pero mi cabeza se ensueña con Oscar Wilde… esos factores siempre prevalecen, tu altruismo no me molesta en lo absoluto oscar…. Engáñame y aceme creer que estuviste 20 años en la cárcel de Reading cuando fueron 2… y embriágame con la espesura de tu retórica pomposa, y cómprate un auto nuevo cuando ni siquiera tengas para los impuestos, y trajínate a otros hombres por el ombligo… ah, Oscar…Oscar nos parecemos en esos detalles que no revelan el alma ¿no? Y en esa lengua filosa. Le voy a dedicar un párrafo posterior a la exquisita lengua de James Joyce también.
Evidentemente mi predilección por los anglosajones viene de las épocas en las cuales estaba consumiendo mi pubertad en INDIGO
No querría hacer el esfuerzo de recordar esos años. No obstante lo haré luego en la posteridad de dibujar palabras en mi mente que jamas transcribo. Mientras pierdo el tiempo, reclinada sobre un sillón, con las piernas contraídas, y la luz roja cayendo sobre mi impronta casi acurrucada.
Veo el extremo desfallecido de mi brazo largo cayendo sobre el piso, reflejando mi rastro medroso en el espejo.
En una suerte de auto-flagelación afronto constantemente al espejo de muchas maneras. Y en mi cara se dibujan los colores del artificio para mi misma, con sueños de purpurina en los parpados y promesas de belleza facial. Luego evito los espejos por largo rato.
Cuando había vidrieras, antes del reinante caos del año 2068…un caos inimaginable de escarcha y salvajia. Bueno se ah tildado de pos-posmodernidad (en el cual, precisamente me hallo ahora).
El tiempo en el cual, tomaba yo estos bellos recaudos de observación era mi niñez, ya estaba todo comenzando a desmoronarse protervamente, yo en mi inconciencia le miraba las manos a los maniquíes, bueno, las manos, los ojos con las pestañas y la boca de madera. ¡Que cosa mas poética e ingenua resulta decirle a un maniquí que tiene una hermosa boca de madera! Todos los maniquíes tienen bocas de madera… ¿A que puntos estupidos y vergonzosos de mi infancia me llevara este relato?
1(UNO): Los maniquíes siempre constituyeron un esquema de hermosura muy extraño para mi, esquema inalcanzable y altamente adónico. Me gustaba la cara pintada de los maniquíes, los rasgos tónicos, esa fragilidad de estaño, inamovible. Y pensaba de chica, “Si fuese maniquí, nada mas pensaría” .Si tuviese esa tranquilidad de la belleza innegable para nadie que poseen algunas mujeres, esa certeza de tranquilidad seria solo para mi, y para nadie. Particularmente no pensaría en que fuese para nadie, ni la mediría. Pero mas allá de que me persignase al rostro de los maniquíes nunca llegue a inspirar nada bello. Puesto que causo un terror fundado con mis pensamientos, o porque no tengo ningún tipo de belleza real o en lo concreto de mis formas tangibles para ofrecer. Es muy desconsolador que las mujeres me precedan por poseer la falta de virtudes de las que hablo Aristóteles.
Yo queria ser maniquí para pensar.
¿Qué fibra suprasensible no se a explorado del orgasmo mental de todas las damas que quieren ser maniquíes para no pensar?..
Eran cuestiones de fetichismo infantil, pero calculo que perseguí esa alusión a pensar y pretender la cara de maniquí en los años posteriores.
Ahora ya no quiero mirarme en los espejos porque se apodera de mí una ambivalencia bastante blanda, porque se desvanece la idea del monstruo que ahora tengo y la idea de la cara del maniquí que queria tener de chica. ¿Quién no posee una ambición a su idea de perfección? ¿Que mundo es este?
Querría saber que clase de monstruo soy.
Al mejor estilo latiguillo de Oscar Wilde siempre he tenido este axioma:
“Yo soy una fetichista indiscriminada, el problema reside en que no poseo los requisitos de mi propio fetiche”
Me culpo de poseer una contundencia de monstruo no palpable, una forma infame de las cosas que parecen no tener nada de malo por fuera, pero no obstante fruto de mi mediocridad, no dejo de ser un simple remache de Frankestein.
Me culpo en mi mente y me golpeo el mismo rostro que ambicionaba el maniquí contra el suelo mientras suena la música, mi cabeza esta en Re #, mis pensamientos sujetados por un pentagrama en la teoría de las cuerdas, mi gustos literarios encomendados al 3-X infinito de Bradbury… la mejor frase seria
EL DOLOR DE TODA INDOLE:
EL DOLOR DE TODA INDOLE:
ESA SENSACION ROTA Sensación de Heroína y fundamento de resentimiento demasiado profundo.
Pregunto.
¿QUIEN COMPRARA TODO MI UNIVERSO ROTO Y SE LO TRAGARA INTEGRO?
¿CUANDO ESCRIBIRE SI ESTOY RODEADA EN
NO SE PUEDE CONTINUAR EL RELATO CON REFERENCIAS HISTORICAS ESTANDO ENVENENADA, NO SE PUEDE CONTINUAR
ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE-ENTONCES- ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE- ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE- ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE-
ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE-
ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE-
ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE-
ME-ABRAZO- A-LA-MUERTE- COMO-VOS-TE-ABRAZAS-A ELLA-O- A-EL- COMO-JUGAS-CON-UN-BEBE.-PORQUE-YO-NO-TENGO-NADIE-QUE-ME-ABRAZE-PORQUE-NADIE-NUNCA-VA-A-REMENDAR-LO-QUE-LA-SOLEDAD-ME-QUITO.
Confieso:
“YO QUIERO SAQUEAR
ENTRAR A LOS HECHOS
Desesperadamente-quiero-entrar-a-los-hechos-y-predico-esta-verdad-en-codigo-morse-de-palabras-ofucadas-y-encadenadas-puesto-que-estoy-haciendo-un-imnato-hechizo-compuesto-de-versos-y-pronombres-perversos-de-las-cosas-que-abrazan-las-nimias-medias-verdades-del-idioma-compuesto-y-expuesto-a-nuestro-limitado-antojo. Desesperadamente-quiero-entrar-a-los-hechos-y-predico-esta-verdad-en-codigo-morse-de-palabras-ofucadas-y-encadenadas-puesto-que-estoy-haciendo-un-imnato-hechizo-compuesto-de-versos-y-pronombres-perversos-de-las-cosas-que-abrazan-las-nimias-medias-verdades-del-idioma-compuesto-y-expuesto-a-nuestro-limitado-antojo.
Desesperadamente-quiero-entrar-a-los-hechos-y-predico-esta-verdad-en-nombre-de-la-historia-en-codigo-morse-de-palabras-ofucadas-y-encadenadas-puesto-que-estoy-haciendo-un-imnato-hechizo-compuesto-de-versos-y-pronombres-perversos-de-las-cosas-que-abrazan-las-nimias-medias-verdades-del-idioma-compuesto-y-expuesto-a-nuestro-limitado-antojo.
DECIRLE A ALGUNAS “NOTABLES ESTAMPAS DE LIBROS” QUE CERCENEN SUS VOCES QUE NO NOS SOBRA EPOCA, QUE NO ME SOBRA ESPACIO EN EL LIBRO, QUE NO ME SOBRA SANGRE, QUE NO ME SOBRA DUREZA COMO PARA SEGUIR CON LAS GERINGAS O LOS TRAUMAS, ROMPIENDO VIDRIOS CON PUÑOS FRAGILES QUE TAMBIEN ESCRIBEN POESIA Y TUVIERON UN TELESCOPIO EN
Nada era heroína, todo era niñez.
Niñez para mi interior metafísico y heroína para el exterior de mi coñito (al lado de quienes allí estaban) no estando a salvo de los “pintores maduros y los escritores seniles”.
El efecto se disipa para tomar velocidad luego, ningún dolor parece ser más grande y fácil de aceptar, exceptuando a la vida misma en si.
¡BOTELLA! Háblame de Dylan Thomas, o de Walt Withman, o de Blake, o de aquellos poetas de los árboles, o pon una estatua de Aristarco delante de la de Copernico para ayudar/acelerar a la madeja histórica de la matemática! trate de contarlo en tercera persona, pero fallo no solo en las narraciones, en los espejos de maniquíes, en el pasado y en el presente, llego tarde a las sensaciones las mas banales y las mas desesperantemente profundas. De la niñez y de la heroína. Y se parecen bastante.
No es académico escribir de uno mismo, no es académico re-escribir. Mas que todo, tendré entonces que asumir el ínfimo compromiso de infancias y empirismo fundada en la veracidad de mi persona y luego saltar a una excusa narrativa como la heroína, no puedo rescribir… y no puedo escribir que estoy reescribiendo, pero en medio del tumulto festivo, después de haberme inyectado heroína (según la botella), sin lugar a donde ir o claridad del pensamiento, escribiendo esto con una pluma que contagia enfermedades y tinta… (Ya que no abundan los bolígrafos en el 2068) y borrando con mis efusivos escritos las pinturas con pretensiones artísticas de un gigantesco manojo de hojas gruesas que me he robado para tener papel…
Estoy violando a las palabras, como dijo que pueden llegar a hacer los malos escritores el señor Bradbury. Antes puestas en una sincronía sardónica ilustrando las experiencias, estoy tratando de convencerlas de volver a mi ápice mental.
Presente descriptivo de hoja tachando algún garabato surrealista:
“la música estaba (esta) a un nivel “chirreante”, era psicodélica y eso era algo que no había oído en un fiesta (o lo que eso fuese), pero la gente era pretenciosa y desagradable como suele serle fácil ser, estaba compuesto el “tumulto” casi en su totalidad por pintores maduros y escritores seniles, artistas pretenciosos en la arista de la misma pretensión inocua. NOTA de epistelo celestial fuera del narrador, cada vez que prostituya el relato lo haré saber hasta que no sienta asco en las entrañas por reescribir algo que se esta convirtiendo de esta manera a la mediocridad; todavía duele....”
Yo había arropado a una pequeña figura humana cuando ejecutaba mi plegaria circular de los hechos. Que se despertaba de entre la música y musitaba entre lloriqueos dirigiéndose a mí, extendiendo una manito amarillenta.
- Nen- y-to. N-en- y-to!
Escuche “Nenito” o es lo que quise escuchar, tenia la cara completamente llorosa, con los ojos hinchados. No tenía más de 4 años y una miseria interna que al verla en un niño aun mas espanta, a simple vista estaba cansado ¿Quien puede ser tan cruel de no hacer que un niño duerma lo suficiente? (Esas actitudes, Oscar si exponen el alma). Tenia un mameluco rojo, raído y sucio, le faltaba un brazo, lo repito, le faltaba un brazo y lo repetí porque esa seria la profusa desgracia de su vida es un espejo dentro de unos años.
No me importo, era igualmente adorable. Un niño de facciones gentiles y ojos grandes, de cabello aplastado y deslucido, silencioso y pecoso, amarillento y observador. Enseguida lo alce y me decidí a sacarlo del tumulto aprovechando el momento no-narcótico de lucidez...
Se aferro con su única mano a mi brazo también bastante frágil, y apoyo la cara llena de lagrimas contra mi manga, asustado del caótico entorno de dura luz azul y roja intensa, y recortadora de los rostros y figuras de allí adentro , era algo así como “Un Happening Sardónico” , quise sacar de allí a “Nenito” , sospechaba… que si lo dejaba solo entre la gente copulando ( en su gran mayoría hombres viejos con otros hombres viejos) iba a recordar aquel momento sino, como alguien recordaría una violación en los años venideros. Así que le puse caras graciosas y pensé literalmente ¿porque dejaron a “Nenito” viendo todo esto? ¿No era suficiente las enfermedades ahí afuera, el cólera y las infecciones, los insectos gigantes y las calles llena de porquería inoperante y desecha del pasado reciente?
Imaginen el cuadro en su cabeza…el presente del futuro es todavía mucho mas aberrante que el cáustico futuro del pasado incluso. Yo, estoy viva materialmente, eternamente postrada sobre la retórica entre ignaros.
Se enciende una luz en la pantalla nebulosa, y se hace nítida la…La cara de un octogenario rojo del alcohol, eternamente traspirado. ¡Con sus pliegues y arrugas! Nunca toque nada que haya rozado la vejez ni lo pienso hacer hasta que sea vieja ¡Los rostros grotescos no dejan de acercarse! ¡Uno tras otro! Riéndose, brindando con una nada insulsa…ah! Yo tratando de pasar con “Nenito” hasta el patio, y ellos hundiéndose en esa atmósfera trémula y algunos tratando de tocarme las piernas, o lo que sea. Tocaban adonde veían que podían llegar yo sigo siendo “La mancha joven” en ese entorno, a veces no ven ni lo que intentan tocar. Que me tocaran o me miraran hombres grandes me produce una memoria emotiva de asco nauseabunda desde el desagrado físico hasta la ofensa moral y la humillación mental que las mujeres no suelen estipular pero que si poseen, que reprimen y salen en forma de incontables histerias y patologías aberrantes y mediocres.
Me invadió un pensamiento de falta ética, se revolvían en mi, el panadero de cuando tenia yo 5 años, mi padre, lo que sea que escondiera una erección indebida temporalmente, me refiero a esto: hay una ética muy estoica si tenes 50 años y no piensas en violar a tu hija de maneras, direccionales, o sub-direccionales…, se que no me explico mas allá del impacto causado, pero es básicamente así.
Hay una gran desnaturalización de la mujer como “ente”, eso les causa muchos traumas y ( también) represión a los hombres mismos incluso, quienes entonces pretenden en forma de negación ver a la mujer de forma animalizada y amable, en ambivalencias no combinables fuera de la sanción social; en santas “infollables” o Bety Page’s en ajustados corceles de cuero salvaje sin posibilidad de ilustrismo, idealizando tontas amables con caras de concha marina muerta haciéndolas sus esposas , o poniendo a Lady Godiva en una mesa de operaciones y obligarla a hacer un tipo de protesta desnuda o un cambio de sexo, o despojando a Hipatia de sus ropas ¿Por qué desnudarla cuando iban a matarla?¿Porque tener que ver sus muslos por no poder aceptar sus ideas?(y vice-versa) ¿Por qué al aceptar sus ideas no poder ver sus muslos.
Ese tipo de ideas retorcidas conspiran y rondan alrededor de las mujeres que se revelan con la inteligencia.
En casi todo lo que anteriormente enumere, siempre leemos de hombres neuróticos tratando de abusar tanto física, como metafísicamente de niñas, o de viejos que declaran todavía tener el miembro regularmente eréctil y las idiosincrasias de las sociedades a ese viejo de miembro eréctil (lo cual tampoco es un crimen ni mucho menos, es mas, dudosas felicitaciones de mi parte…)
ASI ME SIENTO EN MI CABEZA:
“Desde mi coñito hasta la historia antigua de paleolítico y sus reminiscencias en la antropología contemporánea” Para dar algún ejemplo.
Es inexorablemente triste, saberse en esa imposibilidad absoluta para la idea mas próxima que puede tenerse del amor, saber sin los sentidos desconfiados como los pensamientos se convierten en sentimientos y los sentimientos se convierten en pensamientos…. los pensamientos se convierten en sentimientos y los sentimientos en pensamientos los pensamientos se convierten en sentimientos y los sentimientos en pensamientos los pensamientos se convierten en sentimientos y los sentimientos en pensamientos los pensamientos se convierten en sentimientos y los sentimientos en pensamientos.
Ese puede ser el error unificador de toda una vida, mi constante piedra afianzada en contra de la ínfima sensación de felicidad. Pero sinceramente, yo misma me eh exonerado éticamente, por saberme acertada en mi verdad unificadora, mi verdad que estipulo de forma demencial, como hacen , justamente, los filósofos que menos admiro, y como creo que no es casual.
SOLO-AFLORA-EL-TOTEM-MUSICA.
YA-NO-CREO-EN-LAS-PALABRAS-
Y-DEBES-EN-CUANDO-TENGO-EL-DON
DE-LA-MELODIA-Y-LAS-IMÁGENES-DE-OBTURADOR
Siento rechazo por casi toda la humanidad, si alguien, verdaderamente dolorido cree que este rechazo lo unirá a algunas personas , desista. El hombre es un ser social, fue la mas nimia mentira, las mas candorosa trampa para ocultar el miedo en medio de una jungla oscura. EL hombre es un ser carnal. Se pueden tocar bellas formas huecas por dentro y por fuera, tendiendo de un hilo la verdadera valía de la química humana, decapitándola.
FUEGO
FUEGO
FUEGO
¡LIBERTAD!
¿FE?
FE= FRAUDE
Me he vuelto, potencialmente, una demente con algo de rigor teórico.
Y otra ves las ideas que me rondan son muchas, entre ellas la de yo, ser conciente de mi coñito.
Justamente ahora estoy luchando contra la sospecha del avenimiento del efecto de la heroína nuevamente y un exasperado afán por salvaguardar a “Nenito”… observando todo, aferrado a mi cuello comenzando a llorar de nuevo. Los vejestorios uno tras otros, traspirados, citando nombre de gente muerta que conozco, Ellos sin comprenderla, lo que “ellos” musitan en subrayado y mi mental veredicto al lado, tras el primer interrogante sobre dicha persona que me vino a la cabeza:
Profesor Freud._____________________ “Seguramente, la clave de la paradoja sexual/ existencial del ser humano”
¿Paradoja sexual/ existencial? Es “ingenioso” para escucharlo de dos palurdos borrachos, lo tendría que desarrollar alguien mejor que el cocainómano de Freud. Soy joven, incluso en el año 2068, me puedo cargar a Freud, calculo, tengo algo de tiempo… Pero le cuestiono ¿Como relacionar la idea de que la niña psicológicamente a los 6 años piensa en el miembro” penetratorio” del padre, las sociedades lo invierten según mi juicio, lo que estipule hace un rato: (RETROGRADO, FALTO DE SOFISTICACION)
¡Antes del horror me excuso con Wilde! , a razón de los empíricos excesos de mis juicios: el artista esta exento de cualquier paradigma moral. Y también me escondo en la sustancia de la nada…es de igual manera ridículo creer poseer un quietismo-empirista, en la nada pueden haber tantas cosas, pero esta nada no es así, es un “escupitajo” de la sustancia de la nada Si pudiera volver a mi…en realidad, tendré que confesar mi ambivalente falta moral escapando del amparo del arte, me vino Sócrates a la cabeza… cuando en sus momentos mas cruciales entre el destierro y la cicuta, se dirigió a los “poetas” y se llevo una desilusión de “enamorado de secundaria”, debido al modo en el cual habían llegado a conclusiones que el admiraba, Sócrates cometió sus mayores errores en base a las distintas formas del amor, en este caso ,la idealización, pero esto me lleva a preguntarme, pensando un poco en Wilde, en el arte, en las armas del poeta y sus ambivalentes puntos, lazos, con la verdad ¿Qué valoro mas? ¿La belleza de la poesía? O ¿la belleza de la verdad?…
Si volviera a mí… no iría a ningún lugar a esta altura, le robaría la plata a alguien, le daría algunas patadas y vería si tiene una navaja mejor que yo, nada más. Tenia una muy buena antes…pero se la regale a un chico con el que hable de Democrito, en esa búsqueda de alguna clase de amor, “Esa clase de amor que te hace hacer las cosas que mas te horrorizan y te hace poner los ojos en blanco…”
Los placeres nos despojan de la dignidad.
Las ideas nos liberan y nos atan a la próxima. No quiero llegar a pensar que la verdad es un fraude. Lógicamente tengo fe en la verdad entonces.
No obstante con la poca coherencia con la que se hila todo este delirio me pregunto ¿Que esencia predominaba en mi pasado primordial?
Pasado- primordial de Iro.
“Yo era una genuina hermana de los druidas y los árboles, conocías los secretos de la infancia y de la magia, sentías una curiosidad sana por la materia”
Iro…Iro…Iro…Es demasiado tarde para redenciones ¿no?
Nunca voy a dejarme tocar por un viejo de miembro eréctil. Por la indebida del panadero o del padre. O del cura, con niñas o niños. Por eso, con tanto dolor no es fetiche. No son mis sueños de maniquí infantil rotos.
“¿Ninguno penso en ser mi padre?… ¿Ninguno quiso ser mi padre?”…
De las dos maneras, cariñonadaencantador, hueco por dentro y por fuera. Una pareja son dos personas engendrando a un padre y una madre de nuevo, en ellos mismos.
Lo bueno de que mi padre este MUERTO metafísicamente, en un crimen que ah cometido el desde mi infancia y que yo complete con la mente, es que nunca va a leer esto…
¡OH! Miren lo que le han hecho a un ser humano sensible…
Quisiera deformar mi ofuscación a un punto remoto, sardónico , ilustrativo, nada mas para que extendieran mi dolor a ustedes…, quisiera regirme por la lógica de la filosofía y no por la filosofía de la lógica, Descartes no era matemático, pero el principio de sus estipulaciones son matemáticas, ahí reside una gran diferencia, los que filosofan con la matemáticas y quienes las vuelven números, si fuese un persona de ética lógica estaría exenta de sentirme culpable por las delectaciones fisonómicas de mi rostro, (me maquillo demasiado, mi apariencia me molesta mucho) igualmente yo sigo siendo la persona sola, de niña, en el muelle marchito, raído de podridas maderas mirando las moléculas de agua antes de saber quien era Democrito, de donde me sacaron, y me llevaron a una monstruosa fundación llamada “Índigo”. .
“INDIGO”, un intento desesperado por usar el potencial de determinadas cabezas que “anecdóticamente” llamaron “niños índigos”. Quisiera matarlos… no bromeo, el dolor nunca termina de irse todavía, ¡Los sello! Sencillamente de conductitas a todo nivel, después de mis progenitores, de mi niñez y de todas las formas del desamor. Esta cosa (índigo) termino de destruirme. Allí nos encerraban y nos trataban como libros, ese es mi mas punzante paradigma en mi vida expresiva , me tratan como el objeto tangible que mas respeto pero que , finalmente, no soy : “Un libro”, de una manera muy cruel y no como personas, nos exponían a un rigor académico en donde simplemente había que saberlo todo sin posibilidad de error o cuestionamiento, haciéndonos rivalizar, apropiándose de nuestras obras… ya que para ellos había un fin mayor; al principio de Índigo, era muy sencillo: Hacer sacrificios humanos mentales en una suerte de desentendimiento del resto de la vida para salvar al resto del planeta a todo nivel. Imaginen, teníamos que sacrificar nuestras mentes por todos aquellos ignorantes que nos destruyeron
¿Qué grado de sentimientos contradictorios, nefastos, coléricos, frustrantes, de impotencia, de inferioridad, de resentimiento… y de afianzada tristeza alberga un ser humano destruido por la vida tangible y luego tratado como un libro?.
Al tiempo esperado… “INDIGO”, el ultimo intento de nuestras “humanas formas” se corrompió, de la mas nefasta y “humana” forma….
No obstante me invade ahora, una placentera visión ensoñada y evapora la realidad horrenda, la única lección que he aprendido del espanto es que el mundo puede ser un lugar extraño muy avanzado la noche.
“San Agustín, caminando….
San Agustín caminando por el convento….
San Agustín caminando por el convento filosofando… en un leve secreto… ¡Pelapapas! A San Agustín también me lo cargo… San Agustín afirma principios de “la duda” “existencial” en contra del escepticismo del cual en su búsqueda abnegada esta mas cerca de él…
(despues viene san agustin resongon, y mas, mas traumas, mas mas niño sin un brazo y despues empieza un libro de ciencia-ficcion en serio)
IDEM: ver "el universo, dios y todo lo demas", con Lon Chaney, no, justo ese no. y con max linder tampoco.... jojhjojojojojojojojojo!
LA VANIDAD DE LAS MANZANAS
No a perecido un dejo de realidad
En el pecíolo del ojo ajeno
Un espejo penitente al mas austero “ego”
Que no sea subjetivo a la perspicacia de los pecados
Puesto que yo estorbo a la inmaculada hélice de los miedos
Arrebatados a ver vorágines azules de nuestro nunca amor menesteroso
Enrojecido como las aguas del tártaro
Llore después del vino de la canícula,.
Inmoderadamente nítido a mi ulcera verdadera .
Desnuda, inmersa en alguien..
Consumida y en el alba, lloviendo como las agujas
de una metáfora en un poema de Antonin.
Y lo confieso , quiero morir y mover un cuadro hermoso.
Como si ya no creyera nadie en las sombras
Y así hacer con el mundo, sin preguntarle cuanto.
Es el precio por domar animales en la mente
Y ese arribo de las sombras, a los mitos perennes
de la cultura de prohibiciones destinadas al vino y al cigarrillo
No te va a hacer valiente aspirar una raya
O escribirle a la realidad tenaz
Enfundando esta mano no tangible,
A esta arma de palabras destructoras del no-amor
Quiero saber, donde hemos estado todo este tiempo imberbe
Del no-recuerdo, de lencería roja y libídine anal
adan y Eva eran flacos
inquiero saber
Donde hemos dejado la vanidad de las manzanas y mis brazos
Quisiera encontrar el eje de los cielos
Su cordón umbilical y hablar
Con el todo
Al cual los hombres mal hablados injurian “Dios”
Porque redentores coexistimos todos indivisos en esta “determinada” era
Los mancos de este barco que nos ata a la gravedad
Crío ponderado, sábelo ,la gravedad es relevante,
Solo cuando hacemos el amor o la gloria
Te regale mis brazos y mi ingenuidad
Salida de una película del tardío medioevo
Volviendo del roció a la sombra de los hechos
Porque hay una hija del rostro de las montañas
Que te sonreirá mientras te invitaba a sepultarte en un sueño infantil
Y al igual que yo, te promete la sal del mar
Y las sobras del infinito, y el viento acérrimo
A las formas de la tierra
Que tocan todos los cuerpos núbiles como los nuestros.
Yo creo que te encegueces ....
Pero ,yo veo cuando te encegueses con migo.
mirada de cuarzo tintineante
manos de viento ,temple de arena debil
tenes miedo
y temer,
temer es el unico pecado...
CASI
Sobre las iglesias encrespadas, las vorágines del aire
Nos enfundan a una idea de bondad eterna
Para reprender un funeral ardiente como las arrecifes
En el aura del camino noctívago asimilado
De enfundados miedos y apetitos consumados al azar
Circundando los ombligos de las personas abortadas
Y esperan ser abordados los locos para ser traídos
A todos los funerales de la “buena gente viva”
Y a nuestra cama sin iglesias ,ni ángeles , ni predicamentos
Predestinados al no-azar
Rendiría mis sumisiones de ahogo a nuestra jornada
Pensalo sin paraplejía, acá podría estar un muerto si me mataras
¿Que manera quejumbrosa asimilara tu voluntad
Cuando dejes de ahogarme inmerso en la redundante oscuridad que me rodea?
La noche , llena de sabanas en las aceras
Encumbra la vista para posarse en la subsistencia no sensible
Navajas pulsantes al indulto de los vínculos mutilados
Cebollas de Júpiter resoplan por millones en el cielo
La mañana ah destruida la ambición del maquillaje
Para darme el cuerpo de un muchacho ambiguo
Reptando en un paralelogramo en horizontal
Casi.
Prójimo en paraplejia
Prójimo en paraplejia, trasporte, nitroglicerina
Miedo y orgullo, tejen los trabajos armoniosos del tiempo muerto
Esto no es surreal, estas son las entrañas desparramadas de una obra cobarde
Sin embargo
Con lo ínfimo de fe que me queda, no juego
Ni miento, ni doy besos disfrazados de amabilidad
Porque lo eterno se trasforma en transporte
Nitroglicerina
Humanidad maldecida por el fuego
Principio de artificialidad
Nombres sin partes legitimas para armar
Arte legal
Papeles muertos
Sin poesía
O cifra del infinito
Ínfimo
Menguante
De fascinaciones imberbes y primaveras podridas
De prójimos rotos y amigos muertos
Espero que dichos garabatos del idioma occidental
Ilustren esta tristeza precámbrica sobre el asfalto de verano incinerado
Esto, es dolor
Esto, es el tiempo
Y todo lo demás, sustancia viva de intransigencia
Hasta la bondad de pedestales cagados de antaño ,
de medias verdades que torturan
Las fajas de bondad de las mujeres
Necesito desesperadamente creer
Y se que es una estafa
Mengue
La existencia no soporta conductos
Ni visionarios baratos
Subí a los muertos arriba mió, es fácil ,
Nada mas quema
Perdí el pergamino que me salvaba
En la hoguera de témpano
Que trenzó nuestro no- amor. Y la luz roja.
Pasa.
Podría pasar de nuevo.
¡Nitroglicerina!
Las multi-comuniones, aburrirían
Y voy a rezar por el amor de cualquiera
A quien no le haya importado mi corazón roto
porque me mantengas, ignorancia
Lindante de permutaciones entre vida y sombra
yo pude irme, en coyunturas impenetrables
Me quede para la cosecha del no tiempo
Y me pregunto si soy Jesús entonces …
Veo la gacela galopando como caballo rojo hacia Groenlandia
Para matar sin las manos nuestro cuerpo
Le contaron que era el diablo…
Le contaron que tenia un ferviente admirador
Que no dormía, como yo
“¿Donde esta mi hombre histriónico?”
“¿Lo mataron?”
Pregunto entrando a un bar en medio de la ruta sin una bala en la escopeta
El, esta hecho para de la tierra férvida
No para las virtudes de la vida
No te pongas triste, hay vacante
En mi inconciente
¿Queres acomodarte a las sobras de mi visión?
¿Queres sentarte al lado mió y que veamos caer juntos el fuliginoso manto de la noche sideral?
Tengo túnicas amarillas que transparentan el cuerpo
Tengo el principio
De nuevo
O no estaré.
Mientras me mates en años y kilómetros
Tendré imágenes
Los recién nacidos
me adjudican
Un verano naranja sofocante
Estratagema, hombres sombras y futuros arrojando lanzas
Collar marcando un tobillo anguloso
Te veo en el piso con sangre
Me miras, ferviente,
Y lo único que hay es mal ajeno en tu cara
Humo espeso
La destrucción de algunos hilos
Guardia fronterizo
Corre navajos en el futuro
Y bosteza a media tarde
Rin tin-tin…
Vivía en un cuartel
Y yo soy un gran general “plaza” san martín
Entonces gacela que corres como caballo rojo
Reduci el percutor del rifle y asumí que tomas sus vidas prestadas y las despega del las alforjas celestiales
Estará hecho un hombre de jáquima
Cazando animales
A su imagen y semejanza
Suéñenme en RGB
Si alguna vez les falto
Y dijo apagando la radio del bar
Mientras agarraba un hacha
“Quisiera haberte encontrado antes
Pero nadie puede acompañarme
Al lugar al cual tengo que ir hoy”
Y entonces camine
Hasta que me olvide todo
Mientras se dirigió por su lado al espíritu de las cosas
Y yo camine entre los matorrales a la mañana temprano
Y me mezcle con la nada
Y nunca morí.
Mi mundo esta echo de gérmenes místicos
Debo ser ofrecida con ambiguo encanto
A la lluvia de gracia
Que no llama al diluvio en el desierto
Porque ya sabe
Como es
La arrogancia de las rocas
Tuve una visión
Qua fue flexión correcta
Y dude en despertarlos
Si iban a morir después
Y entonces le regale a cualquiera mis últimos instantes
Y vague en las sobras de mi visión
Hasta que llegaron a matarnos
Con un pasillo de ombligo cerrado
Dolió, pero no fue dolor
Murieron, pero no fue morir
Para ir a su sombra me soltó el cuerpo
Un día de recién nacidos
Se intromete entre nosotros
Te quise destruir, déjame hablar de amor
Te quise destruir
La ignorancia
¿Y que me diste? ¿Suerte idílica?
Cualquier cosa mala que me hagas
Se pegara en los años venideros
A cualquier objeto inerte que toques
¡Vida!
que clase de monstruo sos? los que se esconden detrás de las puertas? los que asustan niños? los que salen en la tele y en las portadas de las revístaselos que se miran horas al espejo y después tratan mal a la gente? los que infunden el terror psicológico? los que son negativos y contraen trastornos oncológicos? los que le echan en cara a sus hijos enfermar de cáncer?,los que acumulan plata para no gastarla? los que se compran zapatos de mas? los que se bañan 10 veces por día? los que se operan la nariz? los que lloran porque son monstruos? los que son jefes? los que son madres? los que secuestran mujeres y las llevan al extranjero para prostituirlas? los que se mienten a si mismos toda la vida? los machistas? los feministas? los marxistas? los que salen de los roperos de los paranoicos? los que le sacan a sus niños los piojos? los que distribuyen piojos que vienen de un laboratorio? los que se convertirían en cucarachas por
La muerte cerebral es un perro turquesa
Germinándose en la lámpara
Entre el error y la noche arrancada de los seres de barro
Persiguiendo esa idea vaga de maldad e iluminismo
Hasta la locura y los monstruos de ropero
Del paranoico y de las discotecas
Del crisol del frasco de hojalata hasta las bibliotecas
Te estoy hablando
Del más enfundado resentimiento
El perro turquesa, lleva atado un hilo de la pezuña
Y lleva a marineros ciegos
Hasta la estrella polar nada más para quemarse vivos
En la lasitud de estas manos
Constituidas por el trueno incidente
Tengo un deborador fuego en el estomago
que llevo encendido
mas años de desgracia
que el mismo fuego de prometeo a los mortales
Las desgracias se aglomeran en la escalera
Y los truenos desfallecen en los puentes
Durmiéndose, cayendo como una servilleta
Con ideas de erotismo y bicicletas antiguas
En un obturador mental
sueño material
risa matinal
Neblina diurna.
Personas atravesando la ventisca
Sin decir que son farsantes de fantasmas.
Niñez sucia
Suficientemente sucia
No era una de las que se portaba tan bien...
Mis oídos están encendidos toda la noche
Abiertos a los pactos
del páramo a medio camino mental.
Y el fantasma material
Y te comento sencillamente
Que si alguien realmente quisiera matarme
Ya lo hubiese hecho
El perro turquesa nos despierta
En la periferia marrón de la tierra y la noche
El perro turquesa nos desprecia
En la abrumadora carencia
El perro turquesa nos destripa
como se destripa un sueño.
El buen hombre era paranoico.
Me duelen los labios
Me duelen las tripas de hambre como a un perro
Los placeres nos despojan de la dignidad
Las ideas nos liberan y nos atan a la próxima
Sistemas digestivos de galaxias y gravedades
Pobre inoperancia misma, de mi dolor de oda.
Cuando uno se muere
el alma que te sacan se multiplica
en una cadena hecha de gritos
y fuegos azules
Y comienza a salirte una cola
con cabellos trenzados de mujeres del esófago
Viene sansón y la ética, y te arrancan el cabello
Dolorosamente
¿Conociste otra manera, otra forma, otra cosa que este dolor terrible al que se somete la verdad?
Yo- no.
Y no sabes que diferencia radica
de entre el adentro o el afuera
Finalmente.
Yo estoy bailando en un fragmento de luz
Poco prometedor
de cualidades humanas.
Del árbol que Débora y saca tanta espuma.
NO TOQUES!
¡No hemos puesto esas formas hermosas
para ser quebrantadas!
Hemos puesto estas formas quebrantadas
para ser hermosas
Para que nadie más tenga la dicha de experimentarlo
Merezco la belleza del arte deformado
Merezco un cuadro de Toulouse Lautrec
Ciñéndose de un lado a otro, despintadose
En un camino menguante con mi cuerpo
Del maquillaje a la realidad
Para exponer mis miserias humanas
Merecido tumor, deformación maravillosa
Renuncio a cualquier idea de felicidad
O de libertad definible
Para comerme mis miserias
Sino, mis miserias van a comerme a mí.
Prometeo azul, en la hora 35 del infinito...
Aborrezco la vida que no me abraza
Aborrezco la vida de no me dice nada interesante
Y si aborrezco la vida ¿Qué se supone que tendría que amar?
Prometeo azul es la función de esta noche
¿Nos es una picardia haber guardado
Tantos predicamentos para la idea del paraíso
Si los creacionistas arman edificios que terminan
en el primer racimo de tierra?
La degradación de los objetos.
l. lanfritRE-GLORIFICACION DEL PERRO TURQUESA
El perro turquesa, tiene un hilo atado a la pezuña
Y se esconde en el lago vertical de una pantalla
Fuera del obturador
alguna gente dice incluso que es lo mismo.
¿Podrías explicarle al perro turquesa cual es mi situación?
Y que la espero a ella, la verdad, hace demasiado tiempo
La vida social es como una butaca vacía
Y como los marineros sumidos a las sirenas que cantan
mires al perro turquesa a los ojos verdes demasiado tiempo
para sacarle algo de amor al mundo que te dio tanto que odiar
¿No es frágil la vida de esta manera?
¿Podrías explicarle al perro turquesa cual es mi situación?
Y que la espero a ella, la verdad, hace demasiado tiempo
Mientras las jornadas se suceden en los cines
Donde nadie nota las películas
No hay forma de saldar las deudas con el infierno
Surrealismo triste
EL NO-FUEGO Y LOS ANIMALES,
Trepan las arrecifes de concreto y kerosén ardiente
Se suben a la novena parte del infierno
Antes de que la matemática empiece de nuevo
A los pináculos hirsutos del asfalto-limbo
Para trabajar en las campañas
De ningún modo pensé que el camino se pareciera a vos
Perros ciegos saludan cuellos deshilachados de victimas encordadas
Hay una crío que se trasforma en mar, a todos sus pasos
Y juega con los pináculos del asfalto
Porque pertenece a la verdad
Y ahora, esta demasiado lejos
Indeterminadamente libre y muerto
Y me piden que recite
Una canción idiota
Sabiendo que ciño la mente y el esfuerzo
Cada vez que puedo
A la montaña occidental
A conocer al niño
A preparar el pan
A atravesar el fuego
A conocer al niño
Que atravesó la vehemencia y no se quemo
La canción quema
Estamos en la verdadera jungla pasmada
Por suerte
Me gustan algunos animales
Para entretener
El paladar entreabierto
Pero les cuento, si quieren
La sucesión de hechos
Presas del miedo a la iluminación
Lo encontraron para conocerse a si mismos
Con antorchas en la mano
Tenía símbolos extraños por todo el cuerpo
Tenía la tristeza de todos los mitos en uno
Pero nadie le confió el mundo
Negro y perezoso
Mas valioso y mas holgado que un diamante triturado
Por que rompió los libros de Dios
Y paranoide, crucificado
Desarraigando su propio socorro
Su rostro se derretía en el suelo arrastrándose
Tratando de convertirse en árbol
Su piel era perfecta,
blanca para la ruina, de supersticiones y envejecimiento
Casi en dos delgadas piernas
Se arrastra por el cielo hasta una dama de su mismo color
Lo único que se, es que no podré hacerlo
Si me arrastro por los cielos
O vuelo por los océanos en llamas increpas
Mendigando el abandono
Ningún humano ha atravesado la vehemencia/fuego
Demetrio y las siete serpientes
Todas sagaces, todas filisteas,
Vestidas y descalzas
De manos y piernas
De lengua y arena
Que cuidan y pierden
Caballos pelados llorando cicuta
Y al niño vehemente
No le quitan el pelo de la cara
Ser como las flores
Sin necesidad de disquisición
Inventada por la primavera
Que es la madre que abandono a la belleza incierta
Que la paranoia , entonces ,es mi favor
a los cielos descalzos
Sin necesidad de vestirse o hablar
Como a las flores un poema perfecto
Se deshace de desdicha
En el océano prodigio
De la otra humanidad que me excede
Por su sal y su mar
Que no me quisieron, ni matar en el tiempo
Esta vida y su pelo no valen nada
Pero me acuerdo bastante seguido de nuestros orígenes
Hay animales
Hay personas
Hay arbustos de concreto e iluminaciones azarosas
Hay canoas de fondos oscuros interminables
Y una caña de pescar de donde cuelgan del anzuelo crisoles de ideas
Para motivarnos
Hasta la próxima generación
En vano
Ya estamos muertos
Y nos mato el fuego
Unos segundos de violación etérea
me mutilaron
las sanguijuelas complejas
Los pinnípedos sin amor
Los marsupiales abortados
Las carreras de conejos
Los dinosaurios insípidos
Los cálculos rasgados
Las aves hambrientas de ego
Los dragones carnívoros
Pero tampoco deseo escucharte
Entiendo una sonda sinusoidal
Cayéndome, como la nieve en un árbol /caballo
Indivisa sin seguridad
Pero no necesito del fuego para taladrar
Las alas del asfalto y del infierno
Casi compulsivamente a cada instante
Tengo hielo y es un poco mas
Suficiente para enterrar
Mis más insoportables experiencias
En el silencio y la venenosa dulzura
Que te devoras
Freud
Munch ah sido desterrado de la idea del placer
Y Ariadna también.
mis mejores amigos son “invertidos”
Y que la libertad no tiene nada de malo
Que Lautrec pintaba con los dedos de los pies.
Y que yo tengo la desventaja de mi desesperación purista
Veo esos rostros en pesadillas de cuellos blandos para ahorcar
Información de la nada.
Glorificaciones de planetas errantes de la conciencia
Medicaciones del placer epicúreo del pensamiento
Y su dolor, y su clamor de entrar a la verdad
Que no significan nada para quien se sepa indolente
Y habite el mundo del adentro y del afuera.
Sin ningún rasgo de sensibilidad
Hooooo…. Veo pueblos que se arrastran dentro de 100 años
Con sus niños casi felices, y sus padres casi engendrados por los niños
Formas del mundo psicológico y estructuras
Que no alcanzan ni en el pasado o en el futuro
Esto, entonces, constituye la anatomía de la no-vida
No vida- no vida -no vida-,no muerte- no vida
Podría medicar, oncologicamente hablando
Este síntoma de suicidio sin culpa y sin tristeza
O justificarme con el absurdo
Y prender el televisor a las 6 de la tarde
Podría reunir todas mis miserias
Y olvidarme de todo lo ocurrido hasta ahora
Porque en el mas allá solo habita un maquina de hacer paradojas
Sin perro turquesa, sin ceremonia funeraria
La estafa consumada era la fe imanta.
Y yo ya no tengo estafa.
Ni a quien estafar
Déme algo para constituir la no- vida
No hay preocupación, no.
No hay nada corrompido aquí dentro
(el-dedo-malo-señala-a-la-mente)
Que se devoran su espíritu bien solas.
Ovejas apócrifas en el escenario
Y mi infancia sosteniendo a un ciervo por las patas
Le han arrancado, a un inocente coral de la niñez
Las perlas/escamas del cuello, las astas de ciervo partidas me miran…
Es dolor, es dolor también.
Coral
nombre común,
de diversos reptiles escamosos ofidios
que pueden alcanzar hasta
venenosos,
con anillos rojos,
negros
y amarillos,
que habitan mayormente
en las regiones tropicales del continente americano.
¿Qué animal te gustaba cuando eras chico?
Una oveja tratando de subir a un escenario
Una nueva celebridad.
Una mitocondria para acelerar el proceso celular
Un microondas para calentar el te que sobro de anoche
Y los residuos de tu esencia.
Una película de principio de siglo.
Pero desde abajo.
la vida se va desde abajo.
Porque la materia le pertenece a los infiernos y a los subterráneos
Y puesto que el idioma no me sirve de mucho
no voy a mentir en un poema
Esto es la libertad
Y libertad, es, despojarse
De toda mentira para con uno mismo.
Que generan paradojas cuando cobardemente tocan el dolor
¿Se estrechan esas conjugaciones sin las manos?
Lo he visto todo sin ojos, lo he visto todo en la anterior fosa funeraria
Y los pies levantan el piso de Gueb…
y Nut, arrastra sus muertos de rodillas
Porque todos queremos morder las estrellas
Con el corazón enfundado en heroicas verdades
¿Pero quien se quedara con la verdad al final de la historia humana?
“No entrare a Reading con odio en mi corazón”
¿Y que puedo decir de mi?
Soy peor que la conciencia
Oncologicamente hablando.
“No entrare a Reading con odio en mi corazón”
Reading con el corazon no entrara a mi mente…
Reading con el corazon no entrara a mi mente…
A mi corazón se lo dejo,....
Se lo dejo para que lo devore
Y lo viole todos los días
Pero señalo con el dedo medroso y toco mis neuronas
Generando contusiones, sin preocupacion.